Irgendwo , wo die Träume selten dauern...

"Hast du gehört, was der Trunkenbold in der Ecke gebrüllt hat?"

"Ja, er wollte nicht aufhören, über Eidechsen, Ratten und untote Drachen zu reden. Der Mann ist ein totaler Irrer."

Normalerweise würde ich dem zustimmen. Aber gestern im Küstenwald hörte ich zufällig, wie zwei schattenhafte Gestalten über einen Echsenmenschen flüsterten, der sich in Ab'Dendriel versteckt hielt. Als ich Llathriel fragte, sagte sie, ich sei zu jung für solche Dinge - und fügte dann hinzu, dass einige lebensmüde Seelen aus freien Stücken dorthin gegangen seien, um das Höllentor zu betreten und nie wieder zurückzukehren. Man munkelt, dass dahinter eine uralte Macht wütet. Ich glaube, sie wollte mich erschrecken, doch sie klang todernst.

"Du glaubst also tatsächlich, dass da etwas dran ist? Na dann wird es Zeit, Daddy zu zeigen, dass verwöhnte Gören doch Helden sein können. Ich bin dabei - lasst uns ein paar Schurken erschlagen und ein paar Jungfrauen retten, wenn wir schon dabei sind."

Und damit waren sie überzeugt. Zwei Möchtegern-Abenteurer, betrunken von der Idee des Ruhmes, bewaffnet mit mehr Selbstvertrauen als Verstand. Sie brachen noch vor dem Morgengrauen auf, ihre Stiefel glänzten noch und ihre Schwerter waren kaum stumpf genug, um Brot zu schneiden.

Anderswo in denselben Wäldern jagte ein anderer Mann etwas Echtes.

Er erinnerte sich an die Erzählung des Matrosen. Der Ort, der Geruch, das Versprechen von etwas Altem und Kaltem unter den Bäumen.

Sie nannten ihn Narbengesicht. Der Name hatte Jahrzehnte auf dem Buckel. Das Loch in seiner Brust aber nicht. Der Bolzen eines Fremden hatte ihn vor Tagen gefunden; die Wunde pulsierte noch immer wie ein zweites Herz.

Seine Augen trugen den schwachen Glanz von jemandem, der zu viel gesehen und sich zu wenig gekümmert hatte. Sicherlich war er nicht auf der Suche nach Ruhm. Helden jagen Legenden, Jäger jagen Blut.

Ab'Dendriel ekelte ihn an. Zu rein, zu poliert, zu sehr von seiner eigenen Güte überzeugt. Die Elfen hielten ihre Hände sauber; er verdiente seinen Lebensunterhalt mit dem, was ihre Hände nicht berühren wollten - Schmutz, Knochen und verdorbene Magie.

In dieser Nacht webte das Schicksal oder etwas ebenso Dummes einige verschiedene Geschichten zusammen.

Die beiden Jungen schlichen durch das Unterholz und flüsterten über Ehre und Schicksal, so laut, dass sogar die Bäume mit den Augen rollten.

Dann trat ein Mann aus der Dunkelheit. Narbengesicht. Keine Warnung, keine Gnade in seinen Augen, nur die stille Gewissheit von jemandem, der schon zu viele Menschen begraben hat, um sich die Mühe zu machen, sie zu zählen.

Sie erstarrten. Er musterte sie einen Moment lang, wie ein Jäger, der seine kranke Beute auslotet.

"Also", sagte er mit aschentrockener Stimme, "der Nekromant schickt jetzt Kinder? Früher waren seine Attentäter mutiger."

Das war alles, was es brauchte.

Der erste Junge ließ seine Waffe fallen, der zweite versuchte zu sprechen, brachte aber nur ein Wimmern heraus. Dann stürmten beide los, stolperten durch Wurzeln und Äste, stolperten über ihren eigenen Mut, und aus jedem Atemzug sickerte Panik. Einer von ihnen fing an zu weinen. Vielleicht auch beide.

Narbengesicht rührte sich nicht. Er sah zu, wie sie in der Dunkelheit verschwanden, hörte zu, wie der Lärm im Nichts verschwand, und schüttelte dann den Kopf.

"Erbärmlich", murmelte er.

Er hockte sich neben einen Fleck aufgewühlter Erde. Etwas fing das Mondlicht ein. Eine Schuppe, glitschig und kürzlich abgeworfen.

"Die Grünhaut ist nah", sagte er leise. "Sehr nah."

Der Wald antwortete nicht. Er lachte immer noch über die unbesungenen Helden von Ab'Dendriel.

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Als Nächstes: Noch mehr über Muskeln und Knochen.

Inhalts-Teaser 2/2

Feature-Teaser 1/4

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