Em algum lugar 
onde os sonhos raramente duram...
"Você ouviu o que aquele bêbado da esquina estava uivando?"
"Sim, ele não parava de falar sobre lagartos, ratos e dragões mortos-vivos. O homem é totalmente lunático."
Normalmente, eu concordaria. Mas ontem, em Coastwood, ouvi duas figuras sombrias sussurrando sobre um homem-lagarto escondido em Ab'Dendriel. Quando perguntei a Llathriel, ela disse que eu era muito jovem para essas coisas - depois acrescentou que algumas almas cansadas da vida tinham ido até lá para entrar no Hellgate por vontade própria, para nunca mais voltar. Há rumores de que um poder antigo se agita por trás dele. Acho que ela estava querendo me assustar, mas parecia muito séria.
"Então você realmente acha que existe algo por trás disso? Bem, então, é hora de mostrar ao papai que pirralhos mimados podem ser heróis, afinal. Estou dentro - vamos matar alguns vilões e salvar algumas donzelas enquanto estamos nisso."
E com isso, eles foram vendidos. Dois aspirantes a aventureiros embriagados pela ideia de glória, armados com mais confiança do que bom senso. Eles partiram antes do amanhecer, com as botas ainda brilhando e as espadas mal embotadas o suficiente para cortar pão.
Em outro lugar, na mesma floresta, outro homem estava caçando algo real.
Ele se lembrou da história do marinheiro. O lugar, o cheiro, a promessa de algo velho e frio sob as árvores.
Eles o chamavam de Scarface. O nome tinha décadas. O buraco em seu peito não tinha. A seta de um estranho o havia encontrado dias atrás; o ferimento ainda pulsava como um segundo coração.
Seus olhos tinham o brilho fraco de alguém que já tinha visto muito e se importava muito pouco. Com certeza, ele não estava buscando glória. Os heróis perseguem lendas; os caçadores perseguem sangue.
Ab'Dendriel o enojava. Muito puro, muito polido, muito seguro de sua própria bondade. Os elfos mantinham as mãos limpas; ele ganhava a vida com o que as mãos deles não tocavam - sujeira, ossos e magia corrompida.
Naquela noite, o destino, ou algo igualmente insensato, entrelaçou algumas histórias diferentes.
Os dois meninos se arrastaram pela vegetação rasteira, sussurrando sobre honra e destino, alto o suficiente para que até as árvores revirassem os olhos.
Então, um homem saiu da escuridão. Scarface. Sem aviso, sem piedade em seus olhos, apenas a certeza tranquila de alguém que já enterrou pessoas demais para se dar ao trabalho de contar.
Eles ficaram paralisados. Ele os estudou por um momento, como um caçador avaliando uma presa doente.
"Então", disse ele, com a voz seca como cinza, "o necromante envia crianças agora? Seus assassinos costumavam ser mais corajosos".
Isso foi tudo o que foi preciso.
O primeiro garoto deixou cair a arma; o segundo tentou falar, mas só conseguiu um gemido. Então os dois fugiram, tropeçando em raízes e galhos, tropeçando em sua própria coragem, com o pânico vazando de cada respiração. Um deles começou a chorar. Talvez os dois.
Scarface não se mexeu. Ele os observou desaparecerem na escuridão, ouviu o barulho se transformar em nada, depois balançou a cabeça.
"Patético", ele murmurou.
Ele se agachou ao lado de um pedaço de solo perturbado. Alguma coisa captou a luz da lua. Uma escama, escorregadia e recém-derramada.
"O pele-verde está perto", disse ele em voz baixa. "Muito perto."
A floresta não respondeu. Ela ainda estava rindo dos heróis desconhecidos de Ab'Dendriel.
A seguir: Even More About Muscle and Bone (Ainda mais sobre músculos e ossos).
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